Онкология с хэппи эндом гл. 18. По четвергам в отделение химиотерапии приходят две тихие девушки.

Стучатся в палаты: приходите на молебен, на помазание. Если кто хочет, но не может — записывают имя, сами, мол, помянем.

Говорят, рак одних ведет в храм.  Других гонит из храма.  Видимо, я из третьих.

Во мне пылает обида — я же старалась! Я же хорошо себя вела! Молилась, причащалась, ко святыням ездила, храм строила… А мне — рак… так нечестно!  Я сражаюсь с той частью меня, которая подзуживает: все равно заболела, так зачем молиться? Всё равно ж не помогло. Видимо, система не работает. Так на фига?

Побеждает другая часть: молитва — не рупь в супермаркете, с меня молитва, извольте товар. Для меня она — способ сказать спасибо за все, что дано. Есть же за что! А в материальном мире всяко всё даётся на время. Пусть на время, но вот же сколько дано!

В рекреации около столика с десятком книг собирается пестрая компания.  Мужчина с капельницей, свисающей со стойки. Этому никто не удивляется — мужики умудряются с капельницами спускаться на улицу и курить за кустами.  Глухая бабушка в платочке, завязанном под подбородком.  Бурно потеющая толстуха во фланелевом халате.  Изящная дама в дорогом спортивном костюме.  Молодой парнишка в корсете.  Девушка в шапочке со стразами.

Все мы смирно слушаем молитвы. Иногда девушка с парнем переглядываются, и быстро отводят глаза. Через день, гляжу, вместе бродят по коридору. И держатся за руки.

Наверное, похоже развиваются отношения на фронте. Есть общий враг. И так же неизвестно, что впереди, и, может быть, остались  считанные недели. Так почему бы не прожить их в нежности?

Жизнь продолжается, даже в присутствии Смерти.